Hombres ideales (¿para algunas mujeres o para todas?)

Hombres vitasexuales

Un amor de hombre
En los años 70 se hablaba de unificar roles ; en los 90 nació el 'metrosexual' y ahora llega el 'metroemocional', un ser ultrasensible y cariñoso, a gusto de la mujer moderna
ROBERT BASIC/ILUSTRACIÓN: M. CASAL

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TIPOS DE HOMBRE
Rosetta Forner presenta en su libro once clasificaciones de Homo.

Homo escapatus: Hombre que se pasa la vida seduciendo «damiselas» sin dejarse atrapar por ellas.

Homo atrapatus: Ronda los 50 años y al final cede a las presiones de la «damisela».

Homo casatus: El hombre que, en lugar de divorciarse, se ha echado una amante.

Homo asustatus: No quiere escaparse y por miedo acaba casándose con la chica equivocada.

Homo mariposatus: Guapo y con novias por todas partes. 'Atonta' a sus presas con facilidad.

Homo florerosatus: Un narcisista, obsesionado con su aspecto físico.

Homo sacrificatus: Necesita a una mujer por la que sacrificarse porque, en realidad, es él el que precisa atención para desengancharse de la necesidad de ayudar a los demás.

Homo amantisatus: Como amante es fabuloso, pero como marido es un desastre.

Homo damiselatus: Seduce, pero no asume las consecuencias de su juego de seducción.

Homo modernitatus: Una variedad de 'metrosexual'.

Homo re-evolutionatis: El nivel anterior al hombre metroemocional.
Hace unos años, el escritor inglés Mark Simpson llegó a la conclusión de que la supuesta «liberación masculina», un fenómeno que empezó a olerse en los noventa, no era otra cosa que la «esclavitud bien vestida». Vino a decir que los hombres también viven angustiados por la imagen y los zarpazos de la publicidad consumista. Fue entonces cuando Simpson acuñó el término metrosexual, un vocablo que no tardó en popularizarse y que encontró en David Beckham a su idolatrado tótem mundial. El metrosexual, reza la definición, es «consecuencia del postfeminismo castrador», además de «narcisista, exhibicionista y consumidor compulsivo, que ha hecho suyos los rasgos atribuidos al sexo opuesto». Pero el metrosexual debe evolucionar y abandonar el culto a las apariencias para crecer en el terreno espiritual, afectivo. Si lo consigue, entonces subirá de escalón para convertirse -¿atención!- en el hombre metroemocional. Esta es la metamorfosis que Rosetta Forner propone en su último libro, En busca del hombre 'metroemocional' (Integral), un relato sobre la soledad y la precariedad sentimental del individuo contemporáneo. Se acabó el mito del cazador, la estampa del protector, el músculo, el macho dominante. Si uno introduce metroemocional en Google, el buscador le devolverá 65 resultados. La mayoría hace referencia al libro de Forner. Sin embargo, también aparecen algunas bitácoras que recogen el significado del nuevo tipo de hombre confeccionado por la mujer de hoy. Pero eso no es todo. Ya se empieza hablar de los vitasexuales: varones de unos 40 años que no aceptan que la edad les limite su sexualidad y que se desviven por satisfacer a su pareja en la cama. El hombre metroemocional, aclara la escritora, «sabe hablar de sus emociones; es abierto, amable, sensible, cariñoso, con carácter, tolerante, colaborador; le gustan los niños, juega con sus hijos, habla bien de sus padres y de su ex mujer; le encantan las mujeres más inteligentes que él, le gustan las mujeres independientes; es un hombre con capacidad de amar, es el líder de su vida, aprecia que una mujer sea libre y que exprese su opinión, respetándola siempre; no le gustan las mujeres superficiales que basan todo su valor en lo físico y no está interesado en usar el romance para conseguir sexo».

En resumen: es Él. El tipo del siglo XXI.

Etiquetar al hombre para dar con la perfección soñada desde la óptica femenina, con toda la variedad que eso supone, no es un fenómeno reciente. Se pueden distinguir, por lo menos, tres etapas en la caracterización de la masculinidad. En primer lugar, está el concepto de la androginia psicológica. Según recuerda Manu Sánchez de Miguel, doctor en Psicología y experto en Psicología de Género, en los años setenta ya se empezó a hablar de la «fusión entre lo femenino y lo masculino»; es decir, de que los roles tradicionales hombre-mujer empezaban a concentrarse en una sola persona. Después le tocó el turno al metrosexual. «En el fondo -explica De Miguel-, lo que encontramos es una fuerte influencia de los mercados de la moda, de la industria cosmética que, hasta hace poco, se circunscribía a las mujeres». Y, finalmente, aparece el individuo metroemocional. Según el experto vasco, lo que plantea Rosetta Forner en su libro es la «búsqueda de un perfil del hombre del siglo XXI, obtenido mediante una metodología similar a la de un estudio de mercado para un producto consumible». Y añade: «Las mujeres argumentan que los hombres aún no han interiorizado los roles tradicionalmente adscritos al género femenino, como el cuidado de los niños o las tareas domésticas». El ideal es precisamente en este punto donde comienza el proceso de selección, es decir, de rastreo: que sea cariñoso, tierno, amable, culto, responsable, maduro, sensible, emotivo... «El rastreo-etiquetado empieza en las características y roles tradicionalmente femeninos que el varón, progresiva y lentamente, va interiorizando. Es la imagen del hombre ideal, que no siempre se da para la totalidad de los rasgos y características deseadas, algo que pudiera ser utópico. Sucede igual en el caso de la mujer, porque la metroemocionalidad, en definitiva, es cosa de los dos sexos», matiza De Miguel. Lo que parece evidente es que el cambio estético del metrosexual no encierra dificultad alguna, pero transformar la línea emocional de un individuo es distinto. «Hay un malestar con el hombre tradicional y lo que hacen las mujeres es buscar a un señor que se entienda mejor con ellas», explica Félix López, catedrático de Psicología de la Sexualidad de la Universidad de Salamanca. E incide en una frase que escucha con más frecuencia: «No hay hombres que merezcan la pena». Según López, se trata de un fenómeno «bastante extendido», que no existía hace veinte años. ¿Razones? Todas. La insatisfacción ocupa un lugar privilegiado en la escala de los reproches. «Ellas creen que han evolucionado, promocionado, emancipado, y que han asumido tareas propias del género masculino; ellos, sin embargo, se han estancado en el pasado». Lo que parece evidente, en opinión de este catedrático, es que todos estos «hombres nuevos» tienen dos cosas en común: gustan a las mujeres y se parecen más a ellas. «Ya no hay que ser un machote, rudo, fuerte. Lo que se busca ahora son tipos tiernos, suaves, emotivos... Hablamos del hombre a la carta, a gusto de las mujeres». Sin embargo, detrás de este collage de posibilidades se esconde un instinto milenario, eso sí, envuelto en el papel del progreso y la modernidad. «Porque la búsqueda de la persona ideal sigue siendo una necesidad».

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"Los españoles, los más `vitasexuales´"

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Servimedia/ Los hombres españoles de entre 40 y 45 años son los que tienen la actitud más maduraante el sexo de Europa, según el "Estudio Internacional de Sexualidad Masculina" realizado a 5.000 hombres. Para el 60% de los españoles el sexo es una parte muy importante de su vida mientras que la media europea es del 35%.

Zorba el griego

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Hoy,

a las once de la noche, me encontraba con unas ganas locas de salir a comprarme un bollo, uno de chocolate, bien pringoso, que se me cayera por las comisura de los labios como si se tratara de una indecente ceremonia que sólo yo, sabía de qué iba la historia.
Me duché, me vestí -sí, ando desnudo por la casa, con estos calores, qué queréis que os diga-, cogí las gafas, cascos -pa seguir "derribando las puertas del cielo" con los Gunsen Rosses-, la llaver y, a correr tocan.
En primer lugar, fui a por tabaco al bar de siempre, a ese al que he acudido más de una vez a ver los partidos de foorball..., a gritar y a decir ¡vaya mierda que son estos de blanco! -en fin, forofo que es uno de irreconciliables contradiciones...-.
Cuando estaba saliendo de la maquinita el paquetito, va i oigo los primeros acordes de una musiquilla que, inmediatamente, me puso la sonrisa en los labios y, dejando sin recoger los cigarros, me asomo a la puerta y veo a dos tipos, uno con una balalayka, y otro con una especie de tamborcillo, tocando -con gran maestría- la canción titulada "El baile de Zorba" -de la película de dicho nombre-. Ni corto ni perezoso, tras recoger lo que se me había olvidado, salgo para afuera y me pongo a bailar, a bailar el Sirtakys...,
bueno, más bien lo poco que me acuerdo de ello: alcé las manos, junté dos dedos para hacer pitos, cogí el ritmo enseguida y di bastantes vueltas a mi alrededor, palmeé la mano con el tacón contrario... pero, se me habían olvidado bastantes pasos así que, me senté en una de las mesas y escuché con los ojos bidriosos y entusiasta de alegría, a estos dos hombres que siguieran terminando, cada vez con el ritmo más acelerado, la canción. ¡Cómo les aplaudí!, de repente se me pasaron ala velocidad de la luz, las imágenes de mi viaje a Grecia, de mi amor por Hellas, de mi tierra descubierta, amada, soñada en numerosas ocasiones; también de la niña helénica de la que estuve muy enamorado durante algún tiempo...
No, no era añoranza, era mi tierra la que me llamaba y recordé la dramática película, y los tiempos duros que uno pasa a lo largo de su vida y cómo suelen terminar algunos.

En fin que, cuando subí a casa, me puse la Banda Sonora de esa película y, como un poseso, me he puesto a bailar a mi modo, a su ritmo..., hasta que he caído agotado, extenuado...

Ya me he dicho, cuando esté en Murcia, "bailaré sobre su tumba..., duduá, dudué...", jajaja

Besos sirtakirianos, mnmnmnmn

Solidaridad con Azagra y sobre el copyfight

PUBLICACIONES:

SOLIDARIDAD CON AZAGRA

Recientemente nos desayunamos con la noticia de que El Jueves cerraba la página de Azagra “Pedro Pico & PicoVena”, aduciendo que lo que este dibujante hace “no interesaba a los lectores”. Hace años, Azagra, creó algo en lo que mucha gente pusimos nuestras ilusiones, era una movida alegre, cachonda, que rompía con todo y criticaba a la sociedad capitalista... creó el PGB. Esta organización generó cierto tejido asociativo en nuestro país (algo inédito hasta la fecha), bares-PGB, grupos de música pro-PGB, camisetas, canciones, colectivos PGB que surgieron como setas… Todo ello tenía un referente: vuestra revista, nuestra revista El Jueves. Pero algún iluminado ha tenido la gran idea de joder el invento, de joder a toda la gente que apostaba por seguir con la movida para pasarlo bien, y ha hecho priorizar intereses bastardos y desconocidos para cargarse todala idea. Que sepáis que muchos de los que compramos El Jueves lo compramos por determinados dibujantes y por determinadas historias, la evolución de la revista en estos últimos tiempos es verdaderamente patética, estáis en la línea del pensamiento único, cutre y salchichero en la línea de las revistas bien pensantes e izquierdosas, olvidando la verdadera cíitica a la sociedad. Me he estado fijando en vuestros últimos números y son más flojos que fumarse un cigarrillo después de follar. ¿Dónde esta la crítica al trabajoprecario?, ¿dónde está la crítica a una clase política que hace del terrorismo una baza electoral?, ¿dónde está la crítica a la explotación salvaje por dios?, ¿al racismo?, ¿a las bandas juveniles?, ¿al acoso en el trabajo?, ¿al sexismo?, ¿a toda esa mierda?. El PGB era una de las puntas de lanza que teníais en vuestra revista para abofetear a los capullos que se piensan que los pobres cuando hablamos estamos cagando y que cuando estamos cagando, hablamos. No os entiendo, no se dónde queréis llegar, os habéis cargado queridos amigos una de las movidas más sanas e independientes que ha tenido este país en los últimos años. Seguid con vuestra línea bien pensante, haciendo humor facilón sin comprometeros con nada ya cabaréis de elemento de decoración en la sala de espera de un dentis-ta barato.

Un artículo de Bukowski 666 -http://www.komandoleproso.com/Artikulos/Solidaridad_con_Azagra.html

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http://elastico.net/copyfight/ Si siempre hubiera existido la propiedad intelectual,la humanidad no habría conocido la epopeya deGilga-mesh, el Mahabharata y el Ramayana, la Ilíada yla Odisea, el Popol Vuh, la Biblia o el Corán. Tecnologías digitales de distribución como las RedesP2P, propuestas de reformulación de los derechos deautor como Creative Commons o movimientos como el delsoftware libre nos sitúan en un periodo de nuestra cultura que reclama una revisión del sistema imperante desde hace trescientos años COPYFIGHT es un ciclo dea ctividades sobre la crisis imparable del modelo actual de propiedad intelectual, y la emergencia de la cultura libre. COPYFIGHT abrirá durante tres días diversas zonas de documentación y debate con el objetivo de contribuir ala información de productores culturales y consumidores. Ponencias y presentaciones, talleres de trabajo, programas de video, áreas de descarga o una consultoría legal abierta al visitante se constituirán de manera descentralizada en tres jornadas centradas en áreas de la creatividad como la producción digital, la música, la literatura y la cultura audiovisual.

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Envío de Susana (KL)

Felices Vacaciones: ¡Yepaaa! (enlace para mayores de 18 años)

Faltan dos días para irme de vacaciones, las tuve que adelantar por motivos no personales pero, antes de despedirme, quisiera dedicaros una cancioncilla como siempre, para que sepáis que hasta las mujeres gordas y obesas, con serios problemas de anorexia y de bulimia -que en más de una ocasión se siente como una auténtica puta mierda y que son, además, mentirosas compulsivas, y así les va, que no saben, ni sabrán nunca, ni querer ni amar- también tienen derecho a vivir, a sentir y a follar -¡que ya va siendo hora!- como cualquier otra persona.

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Venga, que nos vemos, seguro que en otro sitio...,

después del veranillo:

¡que paséis un feliz y gozoso tiempo estiva!:

¡¡a folgar y a vivir que son dos días!!.

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Besos deseantes de gorduras,

con ígneos bocados lingüísticos

y placeres de piel a piel,

tope, tope, tope...

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SI TU TE VAS
(Platero y Tú)
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Nena,
hasta aquí hemos llegado
puedes hacer las maletas
y coge las cosas que te regalé.
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Yo ya no sigo tu juego
un caramelo, un castigo
coge tus cosas y vete de aquí.
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Quise seguir tu camino, pero no era tan liso
y he tropezado con otra mujer:
ella está gorda y es fea
es sordomuda y cojea
pero en la cama se lo hace muy bien.
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Quise seguir tu camino, pero no era tan liso
y he tropezado con otra mujer:
ella está gorda y es fea
es sordomuda y cojea
pero en la cama se lo hace muy bien.
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Si tú te vas,
nena no imaginas lo bien que lo voy a pasar.
Si tú te vas,
nena no imaginas lo bien que lo voy a pasar
Si tú te vas,
nena no imaginas lo bien que lo voy a pasar
Si tú te vas,
nena no imaginas lo bien que lo voy a pasar.
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Si te vas, si te vas, si te vas, si te vas
si te vas y me dejas, ella y yo bailaremos
Rockin' all over the world
Si te vas, si te vas, si te vas, si te vas
si te vas y me dejas, ella y yo bailaremos
Rockin' all over the world.
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Venga, vale, que me ha comentado que quiere la dedicatoria más grande que así, apenas se ve y pasa totalmente desapercibida (¡mujeres!)
Venga, ahí va:
Todo este post para ITZIAR, la bilbaína, para que le vaya mejor la vida de lo que, últimamente, le ha ido. (¿Te vale así?. ¡Y en tu color favorito!. Seguro que responderás cuando vuelvas de los fríos del norte).

Homenaje a mi abuela (2ªparte)

Aunque parezca mentira, no es un relato, son unos hechos que acontecieron a mi abuela

y a toda su familia. Desde entonces, fue una carga pesada, muy pesada la que llevaron todos

sus hijos y sus nietos. De estos últimos, yo, no me enteré hasta hace poco de lo sucedido.

No sólo lo averigüe sin que nadie me lo dijera pues era algo que yo, también la llevaba sin

saberlo, desconociéndola, con mucho dolor, con un tremendo dolor con el que me entraban

las ganas de morirme, al igual que le sucedía a mi abuela -inclusoa mi padre; mi tío, se

desmarcó totalmente de esta "historia".

Curiosamente la canción -de Bod Dylan- que versionean los Gunsen Roses, llevo escuchádola días y días sin parar, y no sabía porqué pero, el caso que, con toda la música que yo tengo, mi cabeza me dice que he de escucharla una y otra vez, una y otra vez, sin parar, como si me estuviera diciendo algo -igual que semanas pasadas me ocurría con la canción de Submarino Amarillo,de la que descubrí que, uno de mi sobrino que tenía un brazo escayolado... ¡la cantaba sin parar yle gusta muchisimo!, curiosidades de la vida-.

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En fin que, ayer, sentado el Palacio de Cristal del Retiro -como probablamente también haré hoy-, me dió por hacer una versión y he aquí parte de la letra. No la escrito entera porque aún falta algunos retoques fundamentales -pero, aún así, os dejo algo para que sepáis cómo va saliendo- y porque además, quien quiera conocerla entera, que me mande un email, y me diga que se la envíe.

Venga, grasias por vuestros comentarios y ¡¡que ya vienen las vacaciones, que ya es hora!!.

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Besos bacaneantes.

Derribando las puertas del cielo
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La verdad, nunca creí
ni en el cielo ni en el infierno:
mentiras todas ellas
para no dejarnos vivir en paz.
La verdad, nunca creí
ni en el cielo ni en el infierno
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Derrribando las puertas del cierlo
asaltando el hades para
encontrar la verdad.
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Derribando las puertas del cielo
asaltando el hades para
encontrar la verdad.
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Vuestras mentiras
se volvieron contra vosotros
vuestras mentiras
os volvieron totalmente locos.
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Derribando las puertas del cielo
asaltando el hades para
encontrar la verdad.
Derribando las puertas del cielo
asaltando el hades para
encontrar la verdad.
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(seguirá)

Homenaje a mi abuela (1ªparte)

Mis abuelos,

Mª Ciriaca y León

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Supe de esta historia de forma muy distinta a la "normal". Mi padre, totalmente emocionado y con lágrimas en los ojos, me la estaba narrando mientras visitábamos la tumba de mis abuelos.

Mi abuela -por parte de padre- tuvo cinco hijos (yo me enteré de ello, hace unos meses, y sin que ninguna persona cercana a la familia, me lo contara; es mas, no sabía absolutamente nada). Mi tío, que actualmente vive, es el mayor; a él le sigue mi padre; a éste le siguieron tres niños más, todos murieron a edades relativamente temprana.

Me voy a centrar en el niño mediano, de unos cinco años, rubio, de ojos azules y, por el cariño que mostraba mi padre mientras me lo contaba, no sólo era su "ojito derecho" sino el de toda la familia. A esta edad, el niño tuvo poliomilitis y, en aquélla època, las única manera de sanar, era que le dieran una especie de "radioterapia" -ya os diré el nombre exacto-. Mi abuela tenía que hacer diáriamente más de diez kilómetros -ida y vuelta- pues, Carabanchel, era del extraradio y, para llegar a Madrid, existía una enorme bajada y una empinada cuesta. Además, tenía que ir a un sanatorio regentado por monjas.

Al cabo de un tiempo, las monjas le dijeron a mi abuela que, si quería que el niño recibiera más ayuda, tenía que ir a misa y rezar. Mi abuela, llena de orgullo, les dijo que no, que ya le llevaría a otro sitio donde no le exigieran algo en lo que ella no creía. Dicho y ello, esta vez, en vez de diez kilómetros fueron veinte -de carabanchel a el clínico, en Moncloa-.

No hubo suerte, el niño, al que todos le quería muchísimo y estaban con él que no cabían de gozo, murió. Mi abuela, según mi padre, entró en una gran "depresión" -por aquella época, no creías que era sabido, era muy dura la vida después de la guerra- y, desde entonces, no fue la misma: taciturna se volvió, dura, muy dura con ella misma y con sus hijos, y con mi abuelo -y más aún, cuando sólo le quedaron dos-: se estuvo culpabilizando hasta el día de su muerte de la muerte de su niñito, de su niñito rubito al que tanto adoraban. Gracias a las monjas, la vida, se tornó en muerte, en muerte no sólo de un niño, sino de una familia entera.

(ya sigo en otros momentos, ahora, no puedo, me "ha tocado" los sentimientos de mi abuela)

¿Dónde está?

11/VII/05

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Knockin’ on heaven’s door

( Llamando a las puertas al cielo)
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Madre, quítame esta insignia
Ya no la puedo utilizar
Está oscureciendo, tanto que ya no se ve
Me siento llamando a las puertas del cielo
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Lla-lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
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Madre, pon mis armas bajo tierra
Ya no las puedo disparar
Esa fría y negra nube se avecina
Me siento llamando a las puertas del cielo
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Lla-lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
Lla-llamando a las puertas del cielo
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“Es hora de que te enteres de que eres
un mandado Jack, porque estás tú solo
contra tu desgarrada líbido, el banco y
el de la funeraria, para siempre tío y no sería
cuestión de suerte si lograras salir vivo de la vida”
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Lla-lla-llamando a las puertas del cielo

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(Bod Dylan)

PornoLab (talleres en Madrid 8-10/VII/05)

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PORNOLAB:

Preparados para ti
Una institución

que cambiará tu relación con unos cuantos centímetros del mundo.

Centro Cultural Conde-Duque,

Sala Patio Sur.

Madrid

8-10 Julio, 2005

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13 rosas (Piano utlilizado)

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Director musical: Héctor

* Qui tollis pecata mundi

* Rossini: pequeña misa solemne

* (entre otras)

13 Rosas (despedida)

(8/VII/05, 21h,)

El ciclo 'Azca, danza y música' acoge a

la compañía Arrieritos

y su espectáculo

'13 rosas'

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Trece Rosas

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(8/VII/05, 21h,)
El ciclo 'Azca, danza y música' acoge
a la compañía Arrieritos
y su espectáculo

'13 rosas'

Las 13 Rosas

(8/VII/05, 21h,)
El ciclo 'Azca, danza y música' acoge
a la compañía Arrieritos y su espectáculo '13 rosas'

13 Rosas

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(8/VII/05, 21h,)

El ciclo 'Azca, danza y música' acoge a
la compañía Arrieritos
y su espectáculo '13 rosas'

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MADRID, 7 (EUROPA PRESS) La compañía Arrieritos actuó en el ciclo 'Azca, danza y música', con el estreno de '13 rosas', que se enmarca en el Plan de Actuación Municipal para la Reactivación Económica de la zona. El espectáculo se celebrará en Castellana 75 interior Azca, junto a la plaza Manuel Gómez Moreno, a las 14 y 21 horas. El espectáculo '13 rosas' se ha estructurado como un homenaje a las trece jóvenes socialistas que fueron fusiladas en Madrid en agosto de 1939 por el mero hecho de ser "rojas".
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La compañía Arrieritos,
creada en 1996, sigue una línea de trabajo basada en el mestizaje de diferentes estilos musicales y coreográficos. Una clara apuesta por el mundo del flamenco y la danza contemporánea. Tras nueve años de trabajo, la compañía ha estrenado: 'Arrieritos somos...' (1996), 'Ande yo caliente..' (1997), 'Todos los gatos son pardos' (1999), 'Despacio y solitos' (2000), 'Diario de un abrigo' (2001), 'Tablaos, fiestas y saraos' (2002), 'Entablao' (2003) y, en 2004, el espectáculo 'OH sólo mío'. ...

La traición de judas

La traición de Judas

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Desde luego, últimamente, son las casualidades las que imperan mi vida. Llevo viendo un cartel de una obra de teatro que se ha realizado en Madrid titulada “La traición de Judas”… Desde que la ví, he querido ir a su estreno pero, me ha sido imposible. Anoté su autor, su director y el lugar en que se representaba y, además, quería componer un poema que hablara de la traición, de la deslealtad de las personas. No, no lo he compuesto pero, ahí queda… y encima va Gus y me pasa el testigo con esta frase. Curioso, realmente “curioso”.

Escribo todo esto sentado en las escaleras del Palacio de Cristal, del Retiro de Madrid, cerca de la única estatua que existe en el mundo dedicada al diablo, cuya plaza lleva el nombre del “Angel Caído” –lugar donde realicé mi primer recital de poemas, titulado “Poemas en la noche”-. Descubrí este lugar hace muchos años, vamos desde que visité este parque por primera vez: un gran casón todo de cristal, con un lago lleno de patos, cisnes y demás aves afines. Un sitio desde el que, acomodado en sus escaleras de mármol, puedes extasiarte contemplado el geiser que con cierta regularidad fluye como una llamada a la vida, al agua que fluye por todas partes, que lanza su chorro continuamente y con fuerza inusitada, inundando todo cuanto existe a su alrededor, llenándolo de fuerza de energía, de vida, de mucha vida, como el susurro que aparece en algún momento y nos lleva hacia delante para que sigamos nuestro camino, aún perdiendo el paso, aún navegando a la deriva, pero sin hundirnos como hicieron famosos y titánicos barcos…

Nunca va a ser cuestión de vida o muerte, ni será veneno el que correrá por las venas la desinyecta seducción. Es verdad, los gatos pudieran ser canarios, no pasa un día sin que se acerquen ti sin miedo, lamiéndote las manos, restregándose entre tus piernas, ronroneando cuando son felices cuando la quieren compartir contigo. Ellos, entienden perfectamente el grado de locura en el que nos encontramos, abriéndonos un resquicio de no locura para que podamos recuperar la lucidez que tantas veces nos hace falta, en la que con tanta frecuencia nos quedamos perdidos. Y todo ello, grasias a nuestras familias que, a pesar de todo, suelen ser como las demás, cuando, dándose cuenta unas veces y desorientados otras, nos niegan el ser nosotros mismos, creyendo que “su” verdad, es la única que existe, ocultándonos y prohibiéndonos cualquier asomo de duda, de su duda permanente por lo que están haciendo con nosotros. Nos volvemos “pervertidos” porque nos han rotos desde pequeños, porque nos han manipulado de tal manera que, es la única salida que nos quedó en aquellos momentos y ahora, ya de jóvenes o de mayores, apenas tenemos escapatoria. Convirtiendo la debilidad de los otros en fortaleza para nosotros, sin darnos cuenta, en demasiadas ocasiones que, con ellos, nos estamos perjudicando notablemente.. Y así nos va, “la juventud desorientada por la falta de modelos firmes y honestos que les permitan ver con claridad el camino a seguir”, esto es lo que dicen los que han sido reprimidos, lo que no se atreven a vivir, los que no osan mirar de frente lo que venga, huyendo a cada momento para no enfrentarse con ese dolor oculto que tanto daño les hace, pegando golpes y patadas a diestro y siniestro, como para defenderse de ellos mismos. Bien me lo decía mi abuelito, al que a veces escuchaba anonadado sus relatos de la guerra civil, esa que tan dramática perdieron quienes defendieron el régimen republicano.

El, quiso seguir siempre su sueño, no era del todo feliz pues, soñaba con arriesgar su vida para salvar a aquellos que estuvieran en el peligro de morir consumidos hasta por sus propias llamas. Nuca se vio cerca de ese que llaman dios, no creyó nunca en él: demasiadas injusticias para creer en alguien tan prepotente y grasias al que justificaban tantos asesinatos, tantas injusticias. No, no era para él, lo sabía demasiado bien. No entendía el porqué se quiere estar por encima de otras ideas, de otras personas. Se preguntaba el porqué se menos precia a otros religiones…, no entendía en dónde se estaban equivocando. Recuerdo cómo se reía cada vea que me decía que, “evidentemente, descendemos de los monos”, y con una sonrisa maliciosa añadía, “como verás, hijo mío, hemos aprendido bien poco de ellos, y sus hermanos, los primates más extraordinarios que aún pueblan la tierra, los gorilas”.No entendí en aquellos momentos lo que me estaba diciendo, monos, gorilas…, humanos, hambres, guerras, odios…

No fui consciente de lo mucho que avanzó en mí el tiempo. Sólo recordaba que él era una de las personas que más amaba cuando niño. Era mágico, tenía todas las respuestas. La suficiente e insuficiente diferencia de edad jugaba a su favor y al mío: me decía que yo también era mágico porque así le hacía sentirse a él: era un sentimiento recíproco, abuelo, un sentimiento recíproco. Cada día con él, era un incalculable tesoro, y cada noche, con sus relatos y sus cuentos, un mundo, un imaginable mundo que llenaba de fantasías mi vida, y también su vida. Puedo recordar, perfectamente, cuando, por primera vez, con mi padre y él, fuimos a conocer el hielo, allá en la falda de la montaña y cómo, la cumbre, a lo lejos, se veía totalmente nevada. Esa noche, nos empapamos hasta los huesos, vimos cómo se mojaban los campos, lo secanos campos que, misteriosamente para mí, se inundaban de brillantes gotas de lluvia que nos hacía oler, debajo de aquel gran árbol, la humedad…

Cuando nos secábamos, me recordaba a mi gato, al que le llamaba gato también, y que se lamía una y otra vez para quedarse reluciente, como para sacarse brillo y al que yo acariciaba mientras le miraba a sus negros ojos. Gato curioso pues, se acercaba a quien desconocía y salía huyendo de quien conocía… Era ilógico, ya lo sé pero, ¿no nos ha pasado esto más de una vez en la vida?. Me viene a la memoria, años más tarde, cuando la incertidumbre, era la duda que sostenía mi mundo. Pero no como una duda del mañana, ni del día siguiente, sino como la del paradigma de mis propios valores, entrando en mi el viento con olor a ansias, teniendo plena consciencia de que, de mayor quería ser libre… No, ya no estaba mi abuelo para orientarme, para que, con sus fantasías, guiara mis sueños. Sin embargo, si no hubiera sino hubiera sido por él, aún seguiría susurrando cancioncitas en mal inglés y cerrando los ojos a lo que me deparara la vida.

Me dejó totalmente abierto, creyendo en numerosas cosas, nunca demasiadas. Esto, fue lo que me ahuyentó de tropezarme con verdaderos seres despiadados. De ese tipo de personas que prefieren juzgar sin reglas, actuando sin pensar en las consecuencias o males que pueden causar al ajeno, sin que tengan en cuenta los sentimientos de los demás, siendo incapaces de conmoverse por nada que no surja de su propio interior, como verdaderos egoístas que sólo miran por ellos mismos. Seguro que alguien olvidó concederles alma, no hay duda.

Yo, no soy como la mayoría que piensan que la maldad es algo inherente al ser humano, y que no creen que es debida al resultado de todo lo sembrado a lo largo de los primeros años de existencia. Acepté, como pocos que, aún siendo único, era sólo uno más, y aprendí entonces que podía confiar en los seres humanos, renunciando a no creer en casi nada, creyendo en todo, incluida la humanidad, para aprender a creer en muchas cosas a través de mi confianza en ella.

“Vida no hay más que una”, pensé, aunque mi amor por ella se hubiera roto, y me diera por huir y esconderme; aunque en la confusión y en la vorágine de la soledad, gritara lleno de miedo, “mamá”, la única forma que tenía entonces de escapar de allí.

Me pilló la noche reflexionando sobre mi pasado, y me acordaba cuánto me gustaba el que la hierba acariciara mi cuerpo desnudo mientras rodaba sobre ella, riéndome a carcajadas, y poniéndome a gritar como un loco, a lo largo de toda la orilla del río.

Podría seguir, aún me queda para rato pero, prefiero acabarlo dejándome llevar con lo que fluye, de nuevo, dentro de mí…

Debo de irme, de apartarme, dejar que mi “bajel pirata llamado el TEMIBLE” surque otros océanos, otros mares. Esperando que no sean a mares agrietados donde aparezca; y no encuentre, de nuevo, a mujeres rotas que no desean navegar a la deriva, que en el fondo, llenas de ambición también por hacer daño, naufragar es lo que pretenden sus naves. Sus verdaderos deseos, están muertos, están ajados, están de miedos inundados y con ellos te impactan, te golpean, te pretenden arrastrar hasta el fondo, creyendo que se trata de la felicidad que tan pacientemente están buscando.

Y yo, me estaba dejando deslizar en sus orillas, olvidándome de mí, como casi siempre, zorzobrando con ellas, frustrándome con ellas, hundiéndome con ellas…

Sin embargo, nunca dejé de navegar a la deriva, a diferencia de los grandes navíos que, a pesar de su enorme y firme estructura, han desaparecido en las gélidas aguas, cuando choccan contra fríos iceberg, contra la frialdad de cuerpos malditos..., que les impidieron seguir su camino... y eso, a mi, jamás me va a ocurrir, como bien saben ellas, como bien sabe ella: no me quedaré estancado, ni seré nunca un ser de negra piedra: mi sexualidad fluirá como si tal cosa, como la vida misma, mi vida, nunca la vida de los demás, como hasta ahora..., irá surcando los a mares abiertos que le depare las salvajes olas de los océanos.

.

CORAZÓN LIBRE

.

Te han sitiado, corazón

y esperan tu renuncia.

Los únicos vencidos, corazón,

son los que no luchan.

.

No te entregues corazón libre,

no te entregues.

(estribillo)

.

No le dejes, corazón,

que maten la alegría,

remienda con un sueño,

corazón,

tus alas mal heridas.

(estribillo)

.

Y recuerda, corazón,

la infancia sin fronteras,

el tacto de la vida, corazón,

carne de primavera.

.

(estribillo)

.

Se equivocan, corazón,

con frágiles cadenas,

mal viento que raíces, corazón,

destrózalas y vuela.

.

(estribillo)

.

No los oigas, corazón,

que sus voces no te aturdan.

Serás cómplice y esclavo, corazón,

si es que los escuchas.

.

(estribillo)

.

Adelante, corazón,

sin miedo a la derrota.

Durar no es estar vivo, corazón,

vivir es otra cosa.estribillo

(Rafael Amor).

.

Fairy,

elige mis últimas palabras y continúa bogando por estos mares...
...

Todo tiene su fin, ¡ya era hora!

Pues eso,
lo que dice el título:
que Os dejo;
Que Finikito este Chiringuito.
Que, durante bastante tiempo
-si no definitivo-
iré a surcar otros mares,
- o que me sigan surcando,
como ahora-
y otras tierras.
.
Que voy a acabar en varios días
los asuntos pendientes.
Yoli,
no te preocupes que
para pasado mañana
ya estará acabado
lo prometido.
.
Sin más,
me despido.
.
Grasias a tod@s
Quien quiera algo de mí,
que deje un post;
o bien, me envíe un correo;
o bien, me pegue un toque...
.
Besitos
.
Bueno, de justicia es
acabar también
con lo que, en su día
-y ahora también, claro-
es todo un símbolo para mí:
.
A NUESTRA MANERA
.
Dicen que no es vida ésta
que nosotros vivimos,
que lo que sentimos no parece amor.
Que tenemos el defecto de ser muy altivos
porque indiferentes cruzamos ante el dolor.
No,
no engañamos a nadie porque somos sinceros,
y cuando nos entregamos, en una pasión,
no nos importa cómo
pues, queremos cuándo queremos.
Pero a nuestra manera, damos el corazón.
Damos el corazón, damos el corazón.
.
Dicen quienes mucho hablan
y muy poco sabios son,
que la vida que nosotros llevamos
tiene muy poco de razón
ignorando todos ellos que,
gracias a la sinrazón
seguimos dando el corazón,
seguimos dando el corazón,
seguimos dando el corazón.
Cerramos la boca, caramba,
cuando no tenemos razón.
Pero cuando nos entregamos,
damos toditito, mirar,
todidito, el corazón,
el corazón, el corazón.
.
A nuestra manera, os decimos,
que vuestro es nuestro corazón.
A nuestra manera y por vosotros mamaíta,
podemos perder hasta la razón.
.
(sobre una versión cantada por
Caco Senante y Marcelino Guerra)

Tú, mujer inmunda

No sabía la inmundicia que podía albergar el corazón de una mujer -las entrañas no, porque nació sin ellas, claro-.
Qué hija de tu madre que eres, Sory, desde luego, tu puñalada me atravesó algo más que el corazón pero, lo que es seguro que se rompió no sólo tu mente, sino que tu cuerpo, sucumbió al dolor que produciste también en mis carnes.
No hay palabras para nombrarte, para decirte lo que eres y lo que siempre serás: navegarás siempre a la deriva, pero hundiéndote una y otra vez, una y otra vez como titanic que se partió en dos chocando con los fríos hielos; estarás perdida toda tu vida; no tendrás felicidad ninguna: los gusanos te irán roiendo poco a poco hasta devorarte tú misma, como pretendiste hacerlo conmigo, creyendo que tus no palabras, tus no miradas, tus ausencias, podrían romperme otra vez el espinazo: tus mierdas, tus malditos cumpleaños, tus entradas a teatros de los que me dejaste más de una vez colgado, por tu cabrón orgullo y por tu grandilocuente soberbia: te arrastrarán a lo más bajo de tus cielos, de tus abuelos, de tus abuelas, de tus madres zorreras...
No caminarás sin que se hundan tus pies en tus propios e inmundos barros, de donde tú nunca fuiste capaz de pisar -tu facha dinero siempre te lo impedirá, dinero fascista, dinero que salió de los miles y miles de muertos que tu familia canaria se llevó consigo-.
Tu vida se irá destrozando poco a poco, sin que te enteres, pues tendrás que ir mirando siempre de reojo, para detrás, para delante, nunca para el frente pues los miedos formarán parte de tí como si fueran con lo único que sabes vivir. Serás una muerta en vida: irás sajándote poco a poco, tus heridas supurarán infectadas por tí misma, por tus desdichas, por tus propias manos, por tu propia mente, por tus propios ojos, por tu propio sexo, que no dejarán de matarte una y otra vez, una y otra vez, y el olvido, no vendrá a tí, tu memoria se inundará de podedumbre, de peste, de peste que te corroerá todos tus skatalíticos huesos.
A partir de hoy, no tendrás vida, ¿mujer?, no tendrás vida: tú misma te lo has proporcionado; tú misma lo has asegurado; tú misma lo estabas buscando: y lo has conseguido: te perseguirás eternamente y no tendrás ni un minuto de descanso, eso ya lo sabes: volverás a no dormir por las noches, y no por tener solitarios los catres.

Taller de escritura erótica (introducción)s

Aunque muchos no lo crean,
llevo unos días
realizando un taller de escritura
erótica
(también...)
tal y como se aprecia
en los los textos
que voy exponiendo.
Es difícil de creer,
ya lo sé
pero, es "asín..."
.
Por ejemplo,
la canción que
leeréis más abajo,
está dedicada a
la mujer más
ZORRAYITA de todas
las ZORRAYITAS,
habidas y por haber,
de verdad.
Si la conozco, o no;
si he compartido
algo más que sueños
con ella;
si es, o no,
un invento mío...
sólo ella y yo,
lo sabemos pero,
lo que sí os aseguro
es que es la más
zorra de todas
las zorras del planeta
(cuidado, que tiene
más de un sentido
la palabreja, no la busquéis
únicamente en el
misógino diccionario
de la RAE)
.

.
.
Rama Lama
Ding Dingo
.
Rama Lama Lama
Lama Lama Dingo
Rama Lama Lama
Lama Lama ding
(4x)
.
Oh oh oh ohI've got a dog named
Rama Lama, Lama Lama Dingo
he's everything to me
Rama Lama, Lama Lama Dingo
I'll never set his free
Cos' he's mine, all mine
Oh oh ohI've got a dog named
.
Rama Lama, Lama Lama Dingo
He's fine to me,
Rama Lama, Lama Lama Dingo
.
You won't believe that he's mine, all mine
I love his,love his, love his so.
And I'll never, never let his go.
One thing is certain he's mine, all mine
He's mine all of the time.
Oh I've got a dog named
.
Rama Lama, Lama Lama Dingo
he's everything to me
Rama Lama, Lama Lama Dingo
.
I'll never set his free'
Cos he's mine, all mine
Rama Lama - Dingo
Rama Lama Ding Dingo
.
I have got a girl of name of
Rama Lama, Lama Lama Dingo
I'll never let her go
Rama Lama, Lama Lama Dingo
I love her, love her so
And she's mine all mine
Rama Lama...
.
(The Rocky Shear and Replay)
.
¿Alguien es nativa o nativo,
me lo podría traducir al castellano
sin utilizar los traductores de internet?.
Gracias.

Turquía me da la bienvenida

Curioso,
llevo un para de semanas que,
cada vez que bajo al metro,
me doy de "bruces" con un cartél espléndido
que dice:

TURQUÍA
te da la
BIENVENIDA

Hasta aquí, nada raro.
Pero, si a eso le añadimos que,
un amigo me ha invitado a ir a Cartagena
pasarme unos días en esta bella ciudad,
y de paso, "navegar a la deriva
en el Festival de música
que lleva allí más de diez años
celebrándose y que se llama:
.

LA MAR DE MÚSICA...

.

.

¿Y a que no sabéis a qúe país
está dedicado este año?.
Ja ja ja ja ja
¡A Turquía!:
.
cuya capital administrativa
Ankara
-Aksaray, en turco-
me lleva inundando de
contradictorias sorpresas
estos últimos días...
.
. No podré ir porque
cojo las vacaciones
a finales de Julio y vengo
a finales de Agosto
y no me da tiempo para tanto.
.
¿Podemos sumar a esto
otra "anécdota"
de este lugar,
el que el amigo
de un amigo, lleva en casa
dos días y se quedará
otros tres,
Y,
¿a que no sabéis de qué
país viene?...
¿Noooo?,
¡Siiiiiiiii!
¡Siiiiiiii!
¡De Turquía,
de Turquía!
jajajajaja,
¡De Turquía!,
es catalán,
y trabaja allí.
Ya me pasará,
entre otras cosas,
música.
.
.Parece como si
Turquía quisiera darme
bienvenida!,
No sé yo, no sé yo!
no sé yo...
jajaja
.
Tonterías mías,
tonterías mías
que me hacen reír
mucho...
jajajaja.
Quien lo quiera ver,
que lo vea:
quien no,
que permanezca
con los ojos cerrados
y, mientras tanto,
yo,
seguiré riéndome,
jajaja.

Dejando a mis salvajes caballos desbocarse (Iª.parte)

Placenteros ejercicios de escritura

.

¿Tú quieres saber lo que es

ODIAR?.
¡¡LEE!!,
y así, siempre tendrás en lo que refugiarte
(como haces ahora, bajo las faldas de
tu GRAN... madre).
.
Como ya todo te da lo mismo
(y a mí también);
como nunca te atreverás
a mirarme a los ojos,
a tus ojos;
como jamás
te arrodillarás para,

otra vez,
mamármela;
como de ningún modo
tus ninfas se abrirán, de nuevo,
para copularte;
como tus manos en absoluto
acariciarán mi culo;
como mis yogures no volverás
depravadamente a tomártelos;
y como ya nada te importa,
entonces,
para qué irnos con remilgos:
te desprecio,
te detesto,
te abomino,
te repruebo

te aborrezco,
te maldigo...
.
Creías odiar a un hombre;
por quererte tal como eras
(eso yo creía);
por querer saber de tí,
por sólo amarte apasionadamente...
pija chiquilla;
hortera como las halla,
que prefiere que le inviten
al salón donostiarra
antes que acariciar
las manos de quien sigues
.

¡TOTALMENTE

enamorada!.
.
Pues, ahora,
ya tienes más que motivos
suficiente,
ya no te arrepentirás de ello,
como siempre,
sin problemas.
.
Cierta verdad,
"el dinero lo puede todo",
¡el dinero!,
¡mal jodido dinero!:
¡todo tuyo!,
¡todo tuyo!,
¡todo tuyo!

(ten cuidado no te atragantes,

como antes...):
hay trabajadoras "sociales"
que se lo hacen mejor que tú,
por lo menos,
no engañan:
las conoces cara a cara y
aceptas o no aceptas,
pero van de frente,
no te rajan nunca por la espalda;
ni convierten tus palabras
en ira totalmente desbocada.
.
¿Has madurado,

dices?:
perdida,
infinitamente perdida
te hallas:
¡maldita mujer,
malhaje!:
a tu puto cielo
irás
consolándote igualmente
de rabia,
como to@s los que allí
deambulando también
se hallan.

Tus MIEDOS,

te siguen MAL JODIENDO...
.
Eres,
verdaderamente
una Ph,
ERES UNA Ph;
lo eres,
y esto,
es lo que has sido
conmigo,
una auténtica
P.H
(venga, hala,
ya puedes ir,
corriendo,
a contárselo
a tu GRAN... MAMÁ,
y también a tus amigos,
pa que te protejan,

ya que siempre necesitarás

que alguien lo haga por tí,

como niñata desvalida

-lo que hasta aún

hoy en día,

has sido-
de mi falta de corazón;
de mi falta de "tacto";
y así te consuelen
diciéndote lo GRAN
CANALLA que soy,
como siempre...):

¡y qué me importa,

jajaja!.
.
Por cierto,
aún no me he quedado a gusto:
a mis salvajes caballos,
volveré a dejarlos,
también más adelante,
desbocarse...

(quizás, ahora,

sí tendrás que tener cuidado

con mi lengua,

no de mis ígneos ojos)
.
Soy un hombre roca,
(hace poco te lo dije)
de fuego,
hierro,
de hielo...
pero, esta vez,
no de espuma.